Eis o amor.
Embutido em cada limite que havia.
Antes de ser soneto, abre os olhos
E me dá bom dia.
Muito antes de hermético, sorri.
Está em tudo.
Na conta de luz,
No violão,
No ranger da porta.
O amor me consome ao contrário.
É amor depois de tudo.
Antes de nada.
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